LOS TRES PRIMEROS DÍAS
Te has ido de viaje
Y no se me hace raro
ver tu teléfono, tus gafas,
la ropa y el neceser.
LA PASTA DE DIENTES
La pasta de dientes,
el jamón,
la ropa sucia.
El recibo de la luz,
los cereales,
tus cartas,
nuestro champú.
Todo
cuanto dejaste
a medias
se acaba.
Y, como la vida,
que sigue su curso
y nos separa,
yo también
contribuyo
a tu erosión.
Uno o dos jerséis,
un par de zapatos,
gafas de sol,
camisetas,
un reloj.
Cada noche,
con guante blanco,
robo un poco de ti.
Sin dejar
pruebas
evidentes
que permitan
darse cuenta
que cada vez
estás menos aquí.