[Fotografia: Elena Shumilova]

He tenido que regresar
a la ingenuidad de siempre
para encontrarte.

No te veo
en la primera nieve cándida que cae en invierno,
en el arcoíris que sigue a la tempestad,
en el pintado ocaso de verano que rellena el cielo.

No te siento
en la hojarasca del otoño
en los cantos de los pajaritos de primavera,
en el chirriar incansable de los grillos.

No te abrazo
en el caliente soplo del siroco
en las espumosas olas del mar
en las palmas de las manos.

He tenido que regresar
a la casa de siempre
para encontrarte,
pero en lugar de la maravilla y del estupor infantil
he hallado
la indiferencia y la insensibilidad de la costumbre.

                      Giulia Pannella

[Fotografía: Gastoninaui]

He tenido que regresar
al árbol de siempre
para encontrarte.

No te veo
en las hojas verdes
en las frutas jugosas
en las raíces fuertes.

No te siento
en la hojarasca del otoño
en la helada de invierno
en el florecimiento de la primavera,
en la solanera de verano.

No te abrazo
bajo la sombra de nuestro árbol
en el campo lozano,
en las palmas de las manos.

He tenido que regresar
al árbol de siempre
para encontrarte,
pero en lugar de brotes tempranos
he hallado
la belleza que se aja.

Daria Shvets

[Fotografía: Miroslav Adamtchik]

He tenido que regresar
a nosotros, los de siempre
para encontrarte.

No te veo
en las curvas de los bosques,
en las piedras del camino,
en las sombras de las aves.

No te siento
en el tañido de las campanas,
en el silencio de casa,
en el murmullo del tiempo.

No te abrazo
en los andenes desiertos,
en los remolinos del tango,
en las palmas de las manos.

He tenido que regresar
a nosotros, los de siempre
para encontrarte,
pero en lugar del aspecto puro
he hallado
la bruma de tu mirada.

Alina Nitchiporovicht

[Fotografía: Abel Escolar]

He tenido que regresar
al rayo solar de siempre
para encontrarte.

No te veo
en el aire contaminado
en los bosques talados
en los llorosos ojos humanos.

No te siento
en el cuerpo congelado
en la tierra quemada
en el juego desleal de la gente.

No te abrazo
en los campos de trigo
en las calles mojadas
en los desiertos interminables.

He tenido que regresar
al rayo solar de siempre
para encontrarte,
pero en lugar de inolvidables recuerdos
he hallado
un espacio yermo.

Tinatin Gogiashvili

[Fotografia: Karl-Heinz Letz]

He tenido que regresar
al dolor de siempre
para encontrarte.

No te veo
en las habitaciones de mi corazón
en las miradas de los amigos,
en las flores de nuestro jardín.

No te siento
junto a mis pasos solitarios
en el sonido de mis palabras,
en la lluvia de mis ojos.

No te abrazo
en el sueño, cada noche
en el frío de mi nueva vida
en las palmas de tus manos.

He tenido que regresar
al dolor de siempre
para encontrarte.

He tenido que buscarte
en la bruma
para ver el sol
y para tener una pizca de paz.

Cristina Aiello

[Fotografía de la autora]

He tenido que regresar
a la montaña de siempre
para encontrarte.

No te veo
en las ramas de los árboles
en los dibujos de las nubes
en las luces de las estrellas.

No te siento
en el ruido de las nevadas
en el gorjeo matutino de los gorriones
en el quejido de las lágrimas.

No te abrazo
en los puentes de los ríos
en la sombra de los setos
en las palmas de las manos.

He tenido que regresar
a la montaña de siempre
para encontrarte,
pero en lugar de blanda nieve
he hallado
duro hielo.

Giorgia Gerenzani

[Fotografía: Johann Bargeld]

He tenido que regresar
a la casa de siempre
para encontrarte.

No te veo
en el jardín de nuestra juventud
en los rincones del ático
en las habitaciones ya desiertas.

No te siento
en el sótano que nos daba miedo
en el árbol donde nos escondíamos
en el hogar que tanto amábamos.

No te abrazo
en el olor suave de tu pelo
en las risas y los llantos
en las promesas y quimeras.

He tenido que regresar
a la casa de siempre
para encontrarte,
pero en lugar del agua clara
he hallado
un hogar que ya no es el nuestro
y tu insufrible ausencia.

Marie Claire Medrieres

He tenido que regresar
a la fuente de siempre
para encontrarte.

No te veo
en las avenidas de la vida,
en las calles de la noche,
en los rincones del alma.

No te siento
en la hojarasca del otoño,
en la ráfaga de viento sur,
en la melodía de las palabras.

No te abrazo
en las habitaciones de los hostales
en las columnas de los bares
en las palmas de las manos.

He tenido que regresar
a la fuente de siempre
para encontrarte,
pero en lugar del agua clara
he hallado
la bruma de tu mirada.

Jose M. Zendoia

enlace al original, en euskera