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Al licenciado Juan de Grial
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  Recoge ya en el seno |
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el campo su hermosura; el cielo aoja |
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con luz triste el ameno |
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verdor, y hoja a hoja |
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las cimas de los árboles despoja. |
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Ya Febo inclina el paso |
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al resplandor egeo; ya del día |
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las horas corta escaso; |
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ya Eolo, al mediodía |
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soplando espesas nubes nos envía. |
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Ya el ave vengadora |
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del Íbico navega los nublados, |
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y con voz ronca llora; |
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y el yugo al cuello atados |
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los bueyes van rompiendo los sembrados. |
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El tiempo nos convida |
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a los estudios noble, y la Fama, |
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Grïal, a la subida |
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del sacro monte llama, |
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do no podrá subir la postrer llama. |
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Alarga el bien guiado |
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paso, y la cuesta vence, y sólo gana |
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la cumbre del collado; |
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y do más pura mana |
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la fuente, satisfaz tu ardiente gana. |
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No cures si el perdido |
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error admira el oro, y va sediento |
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en pos de un bien fingido, |
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que no ansí vuela el viento, |
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cuanto es fugaz y vano aquel contento. |
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Escribe lo que Febo |
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te dicta favorable, que lo antiguo |
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iguala y pasa el nuevo |
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estilo; y, caro amigo, |
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no esperes que podré atener contigo. |
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Que yo de un torbellino |
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traidor acometido y derrocado |
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de en medio del camino |
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al hondo, el plectro amado |
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y del vuelo las alas he quebrado. |
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