Bitácora de una senda. Los amigos y sus obras.

Publicat per José Ángel el 17 juny 2009 a

Homenaje a J.Antonio Labordeta, de Pere Fort

Pere Fort. Homenaje a José Antonio Labordeta

Cuadro de Pere Fort para el libro José Antonio Labordeta: creación, compromiso, memoria. Coedición de Rolde y SGAE, con la colaboración del Gobierno de Aragón. Coordinador Javier Aguirre Santos. (Zaragoza, 2008)

Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es bastante para que sea feliz cuando mira a las estrellas.

………..

-El tiempo que perdiste por tu rosa hace que tu rosa sea tan importante.

………..

Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos.

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY El Principito

Gracias, Pere, por ser.

Ignoro si algún día estaremos preparados para aquilatar el arte -frente a sus simulacros- y para apreciar el tiempo que dedicamos a nuestras rosas.

Juan González Soto

CONVINCENTE

Todo enunciado acabado corre

el riesgo de ser ideológico

ROLAND BARTHES

Decir que el mundo

no

está bien hecho

a quién no conviene.

Dispensa buscar otras razones,

ponerle peros al alma y a las máscaras,

cambiar vocales a las palabras,

envenenar

viejas y nuevas erratas

de las enciclopedias.

Decir que el mundo

no

está bien hecho

a quién no incrimina.

Mejor compartir desidias

y presidio

que

la breve eternidad de la alegría.

JUAN GONZÁLEZ SOTO

Línea de flotación

Cuadernos de la Perra Gorda. Tarragona, 1998

http://www.arteshoy.com/lit20050705-1.html

http://www.prometeodigital.org/MUESTRA_GONZALEZSOTO_0161.htm

http://www.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=30376

http://www.letralia.com/firmas/gonzalezsotojuan.htm

Felipe Juaristi

Si algo puedo reprocharle a la poesía es que, por su culpa, llegan - o vuelven- los amigos…

TXORIEN ABERRIA

Txoriek badute beren aberria: lumajea bezain arina, airea bezain bizigarria, bihotz zintzoa bezain zabala.

Han aurkitzen dute babes triste zein pozik, izuturik zein izurik gabe bizi diren txoriek, haundi zein txiki, polit zein itsusi diren txoriek.

Ez dago banderarik aberri horretan.

Baina kolore guztiak biltzen dira hango zeruan: belearen beltza, usoaren zuria, txantxangorriaren gorria, karnabaren berdea, kanarioaren horia…

Ez dago harresirik aberri horretan, ez kaiolarik, ez eroetxerik, ez koartelik.

Ez dago armarik aberri horretan, ez eskopetarik, ez fusilik, ez pistolarik.

Askatasunaren herria da.

Gauero egiten dut hartaz amets.

LA PÀTRIA DELS OCELLS

Els ocells tenen una pàtria: lleugera com una ploma, vital com l’aire, ampla i extensa com un cor generós.

Hi troben refugi tots els ocells, els tristos i els alegres, els porucs i els agosarats, els grans i els petits, els vistosos i els lletjos.

És una pàtria sense banderes.

Però tots els colors s’apleguen al seu cel: el negre del corb, el blanc del colom, el verd de la cadernera, el groc del canari, el vermell del pit-roig.

És una pàtria sense murs, ni gàbies, ni manicomis, ni casernes.

És una pàtria sense armes, ni escopetes, ni fusells, ni pistoles.

És el país de la llibertat.

Cada nit somnio que hi sóc.

LA PATRIA DE LOS PÁJAROS

Los pájaros tienen su patria: ligera como una pluma, vital como el aire, ancha y extensa como un corazón generoso.

Allí encuentran refugio todos los pájaros, los tristes y los alegres, los asustados y los intrépidos, los grandes y los pequeños, los vistosos y los feos.

No hay banderas en esa patria.

Pero todos los colores se unen en su cielo: el negro del cuervo, el blanco de la paloma, el verde del jilguero, el amarillo del canario, el rojo del petirrojo, cómo no.

No hay muros en esa patria, ni jaulas, ni manicomios, ni cuarteles.

No hay armas en esa patria, ni escopetas, ni fusiles, ni pistolas.

Es el país de la libertad.

Todas las noches sueño que estoy allí.

FELIPE JUARISTI

http://www.basqueliterature.com/katalogoak/egileak/juaristi

http://revistas.ucm.es/fll/11399368/articulos/THEL0202110061A.PDF

http://www.ibaizabal.com/kul_elkar_cas.php?id=1

http://www.elpais.com/articulo/pais/vasco/Felipe/Juaristi/escribe/historia/musicos/parada/Auschwitz/elpepiautpvs/20031122elpvas_13/Tes/

Juan Kruz Igerabide

El azar quiso que me reencontrase con Juan Kruz en una de las acogedoras Tertulias poéticas que organiza la Biblioteca Municipal de Irún. Jesús Rodríguez nos brinda la oportunidad de acceder a los textos de aquel recital:

http://personal.telefonica.terra.es/web/jesusrcb/igerabide.pdf

Un fuerte abrazo, Juan Kruz.

LA CASA DE MI PADRE

Si me piden que derrame sangre

por un nombre,

me volveré mudo

y prescindiré de los nombres.

Para defender la casa de mi padre,

no derramaré una sola gota de sangre.

Dicen que ese extraño edificio hipotético

es la casa de mi padre.

Mi padre vive de alquiler.

JUAN KRUZ IGERABIDE

http://www.basqueliterature.com/katalogoak/egileak/igerabide

http://www.basqueliterature.com/katalogoak/obrak/igerabide

http://www.poemitas.com/jci.htm

http://zubitegia.armiarma.com/egileak/00050.htm

Francisco Javier Irazoki

Paris bien vale una inundación, si nos espera la luz apacible de vuestras miradas…

MERCADO

MI CUERPO y mi ánimo coinciden en una plaza tranquila. Estos dos tenderos se saludan y, todas las mañanas, fijan sus precios y ferian los productos apilados. Solamente regatean sobre el valor de algunos recuerdos, y al atardecer miden las luces de otoño puestas en el platillo. Recogen mercancías y números. La edad es una bola que corre en silencio por el suelo empedrado.

Hoy mis dos dependientes son mojados por una lluvia oblicua y se apresuran a refugiarse bajo la cubierta de un armazón de maderas hincadas. La violencia del temporal ha dispersado los círculos comerciales. La ropa, los cuadernos y las especias se empapan mientras mi cuerpo y mi ánimo examinan el aguacero.

Ya escampó, y de las hojas de los cerezos y laureles caen gruesas gotas. Algo abre o rompe las esferas de agua, y seres conocidos bajan liberados. “Quise a esa mujer”, “llevaba tanto tiempo sin ver a mi amante…”, “ahí va el amgio”, comentan los dos almacenistas. Pero nada puede impedir que las figuras reconocidas se disgreguen al chocar contra el pavimento, o que se desarticulen en el aire si vienen de un árbol impreciso de la memoria.

Mis dos mercaderes saben que la lluvia les trajo el anticipo de su vejez, el tiempo en que las ausencias nos visitan. La bola de su edad rueda a oscuras al doblar una esquina de la plaza.

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI

Los hombres intermitentes. Hiperión. Madrid, 2006

http://vimeo.com/9214887

http://nalocos.blogspot.com/2008/09/francisco-javier-irazoki.html

http://nalocos.blogspot.com/2008/10/carta-desde-pars-sobre-flix-francisco.html

http://www.poesiadigital.net/index.php?cmd=critica&id=102

http://www.hiperion.com/maqueta.php?p=detalles&id=742&secc=e

http://www.diariovasco.com/prensa/20070115/cultura/llamo-raiz-recuerdo-paris_20070115.html

http://www.diariovasco.com/20090421/cultura/todos-musicos-retratado-militantes-20090421.html

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090612/janis-joplin-antonio-vega-estacion-azul/524291.shtml

http://www.lacasadelosmalfenti.com/anumero31/entrevistairazoki.html

http://elbotindelmundo.blogspot.com/2010/05/radio-paris.html

http://enbuscadeitaca-ada.blogspot.com/2010/05/musica-en-itaca-11.html

Tomás Camacho Molina

La laboral de Tarragona era, para nuestras imberbes e insolentes miradas, un inolvidable hervidero de sensaciones, emociones y experiencias. Las sonrisas cómplices de Carmen Gómez, Rosendo…, aquel maravilloso espacio-tiempo que nos brindaba Arturo Benítez, la bondadosa calma de nuestro entrenador de Voley, el señor Cerdán, la paciencia de José Mª Fernández, la voz de aquel profe de ciencias que sonaba a Félix Rodríguez de la Fuente, y de todos aquellos de cuyos nombres quisiera acordarme… En la memoria, la perenne guitarra de Cañado, la inquebrantable fraternidad de compañeros como Manolo, Eugenio, Jarque, Conchi, Magda, Yontxu, Ioseba, Enric, Catena, Conde, José Alberto, Zarco, Mariscal, Griselda… Algunos ya con las maletas de Cheste, otros se quedaron (Miralles, José Luis García, Blesa, el “Andaluqui”…). Maletas que venían cargadas de las semillas de la creatividad que diseminara Tomás Motos, dos profes de lengua, uno de historia, uno de ciencias, la última profe de música (a la primera sobrevivieron dichas semillas, como a otro que alargaba su fin de semana en Palma, otro que venía a dormir la siesta, literalmente, en clase…). De todo hay en todas las viñas.

Llegados a Tarragona, respirábamos (junto a las emanaciones de las químicas) poesía, múscia, teatro, compromiso… precedidos por la generación de Tomás: Lupus, Fede, Moluko, Vila (en nuestro recuerdo)…, con la “supervisión” de Juan… Aquellas vivencias darían para novelas. Se trasladaban a los pisos de los que iban dejando la uni y persistían en una buhardilla o en un sótano, en ser, como siempre fue Tomás, epicentro de un maravilloso activismo poético y vital.

Pasados los años, el azar quiso que algunos volviésemos a las andadas. La Tertulia Mediona 15, de nuevo en el piso de Tomás, reemprende el viejo sueño de la palabra. Temprano se nos fue Agustín…

En fin, Tomás: muchas gracias. ¡Cuánto os debo, amigos!

POEMA PARA INUNDAR DE AGUA UN PASADIZO DE FANTASMAS

Vayan bajando
en delimitada fila
a las pozas del infierno,
a las galerías pletas
de oscuridad ajada
a las cuevas con recovecos.
No os perdáis.
Id derechos
de mar a río,
de ribera plana
a serranía de encantos
donde los duendes están quietos
y el viento baila
su quebrada danza
y las hojas alocadas triscan.

Tú, que fuiste brazo izquierdo
de la ciudad de las siete colinas.
Extensión de sillares y mosaicos,
construida sobre las ruinas de tu pasado
buscas tu olvidadizo nombre
entre las tumbas
y los cadáveres de siglos
balbucean su desenhebrada entraña.
Perdidos en las litografías
de tu imperial pasado,
orgullosa levantas torres,
pero la sangre y la humillación
desnuda tu orgullo
y sabes
que victoria y derrota
son sangre
de tus hijos desharrapados.
Por eso permites que se bañen, mientras viven,
en las blandas aguas
que se ciñen
a tu desbocada cintura.